Mar morto

Aqui minha mente que fala, os meus restos e cada osso triturado. As minhocas que comem meus últimos pedaços. Aqui quem fala é minha memória póstuma, minha língua cortada e meus olhos fechados. Minha boca seca e cheia de vermes terrestres ou marinhos. Deixaram-me morrer, só. E é só, que sinto. Na companhia de restos, vermes e minhocas. Talvez estas me entendam tão bem como nunca alguém me entendeu. Exceto minha memória póstuma ou a de curto prazo, fora isso, nunca tive companhia na vida. Refugiei-me, sem encontrar saída. E alguém pra me acolher, pra não me deixar morrer, sozinha... Para se importar, pra fazer com que me importe. Um alguém sequer, pra me entender. E me fazer falar, sem compromissos e sem desculpas. Sem cobranças. Alguém que respirasse meu sentimento e comesse da minha vida, sem pagar a conta, sem enxaguar a fragrância. Alguém ao menos que completasse o resto do coração que me falta, o resto da saliva que me sobra, pra eu engolir e não me engasgar com tamanha solidão. E que eu nunca precise falar... Adivinhar e não jogar no lixo o único símbolo que ainda cultivo. Morri em uma praia-a-meia-lua, em um dia negro, negro como o dia que pensei renascer... Jogaram-me no mar, como pensei ser meu destino. Lançaram-me como pedra nas ondas e elas não me reconheceram... Jogaram-me fora, abandonaram-me na praia, sem motivos, sem razões, sem RESPEITO! Sem pudor. E assim fui esquecida... De símbolo, virei água para outras ondas (lagos, poços e cachoeiras, mas principalmente lágrimas). De vida, virei morte. De esperança, virei desilusão. E aqui estou eu, a ser comida pela minha própria solidão, que usa das garras da morte para me fazer menos viva a cada dia... A cada hora, a cada minuto... A cada praia. A cada lua.

Foto em http://www.deviantart.com/print/127279/