fragmentos sem sentido

Esse lance de existir ele ou ela atrapalha bastante a escrita.
Talvez devesse existir um êla ou éle. Alguma categoria que inclua os andrógenos, ou os que não estão em nenhuma categoria. Não que realmente eu esteja reivindicando a não permanência em nenhuma destas, mas a verdade é que às vezes meu alter-ego não pretende ser nem mulher, nem homem. Às vezes, penso começar como mulher, mas quando vejo já virei um velho, depois não sou nada, só vento. E então... Fico à deriva. Mas a licença poética pelo menos me permite ser eu mesma. Ou me permite pra qualquer coisa. Coisa que é difícil de se conseguir. Fico feliz por a literatura não ser, ou ter deixado de ser, tão convencional, quanto a minha mãe. Ultimamente, tenho percebido um fingimento da parte dela, em acreditar na minha inocência dos 10 anos. Eu nem penso em desacreditá-la, afinal, é até bom se sentir pura, às vezes.

Isso realmente pode estar parecendo um diário. Mas não é não. Aqui quem vos fala, sou eu. Alguém desprovido de amigos, parentes, irmãos. Alguém completamente só. Aquilo que você entende por um leão, em uma selva gigante. Dono apenas da sua área. E com pretensões de ser grandioso. Que nada! Apenas, só. Grande em sua solidão. Grandioso em si mesmo. Porque ele se basta. Alguém assim, realmente deve ser de uma prepotência tamanha, que realmente merecesse esse destino. Mas os outros animais da selva não percebem o truque. A juba é só um artifício pra disfarçar sua falta de coragem em se socializar. Seus dentes, pra assustar. Sua boca gigante não serve para falar. Mudez completa. Pretensão guardada e engolida.
Orgulho ferido, só não pela fama, que o precede.